tout est ouvert

" Avec hésitation, mais sur l'invitation spontanée de Mary, j'introduisis le bout de mon index entre les lèvres du trou de Mary, et je fus surpris de découvrir combien le mot "trou" était inadéquat pour désigner ce que je rencontrai. Car le trou de Mary comportait des plis et des protubérances et, à ce qu'il me sembla, ses fausses et ses vraies entrées ; et - comme je découvrai la vraie - il révéla le pouvoir qu'il avait de changer de configuration et de texture à mon contact, de suggérer un labyrinthe moite de secrets passages qui s'entrelaçaient à l'intérieur. La toison noire bouclée - qui venait à peine d'éclore - entre les cuisses de Mary, et qu'en cet instant la riante lumière des Fens caressait de manière avenante, avait, à examen plus approfondi, un chatoiement cuivré. Je plongeai un doigt, jusqu'à la première, jusqu'à la seconde articulation dans le trou de Mary ; puis un deuxième doigt le long du premier. C'était possible, c'était en vérité nécessaire, car le trou de Mary se mit à révéler un pouvoir de sucer, d'ingérer ; une voracité qui me fit m'arrêter un moment. Et pourtant le principal pouvoir, et le plus surprenant, du trou de Mary était sa capacité de déchaîner des vagues de sensations non seulement sur tout le corps de Mary, mais sur tout le mien ; et ce, non par quelque processus d'association mentale mais par un courant électrique direct qui courait le long de mon bras, m'empourprait le visage et affluait vers cette partie de moi-même où Mary appliquait simultanément sa main.
Car, d'une façon tout aussi inexorable que j'explorais le trou de Mary, Mary explorait ma chose. Assurément c'était elle qui de nous deux était la plus hardie. Ce fut elle dont les doigts furent atteints en premier de picotements et furent à l'œuvre avant que je n'aie osé, et ce fut seulement alors, aiguillonné par elle - empoignant et guidant ma main, tirant ses vêtements vers le haut et vers le bas - que j'usai des miens.
Mary éprouvait une démangeaison. Et cette démangeaison était celle de la curiosité. Dans son corps de quinze ans la curiosité chatouillait et gratouillait, la faisant se trémousser et vagabonder du regard. La curiosité la conduisait, au-delà de toute restriction, à désirer toucher, voir de ses yeux, expérimenter tout ce qui lui était inconnu ou caché. Ne prenez pas cet air goguenard, mes enfants. La curiosité, qui, entre autres choses, nous distingue des animaux, est un ingrédient de l'amour. C'est une force vitale. La curiosité, qui nous enlise dans des méditations ardues et peut nous mener à écrire des livres d'histoire, pourra ainsi, à l'occasion, comme lors de cet après-midi au bord du Hockwell Lode, nous réveler cela que nous entrevoyons rarement sans dommage (car il nous apparaît plus souvent - cadavres, grappins - sous les voiles de la terreur) : l'Ici-et-Maintenant.
Lorsque j'eus fini d'explorer le trou de Mary, celle-ci continua notre hommage à la curiosité par des moyens verbaux. Elle parla d'hymens et de ses saignements menstruels. Elle était fière de ses saignements. Elle voulait me montrer lorsqu'elle saignait. Elle voulait que je voie. Et ce fut tandis qu'elle parlait de ces mystères, et d'autres encore, alors que le soleil brillait encore sur sa toison cuivrée, que je pensai (de même peut-être que Mary) : tout est ouvert, tout est clair ; il n'y a pas de secrets, ici, maintenant, dans ce paysage de néant. "

Graham Swift, Le pays des eaux
(traduit de l'anglais par Robert Davreu, 1985, Folio, pp. 76-77)